``...No creo que otra persona entienda el deseo de morir tan acabadamente como lo
entiendo yo o como lo entienden los suicidas. No sé si hay alguna sensación peor:
sentirse mal por estar tan sano, querer morir, desaparecer fulminantemente. Y luego ver
a tus viejos haciendo la cena y a tus hermanos jugando inocentemente al play station;
todo mientras vos silenciosamente planeas tu muerte, exquisita, necesaria, inminente,
inexorable.
Y llorar hasta el desmayo o el interminable dolor de cabeza que parece
encarnársele a uno en lo más profundo de los sesos. Tener tanto odio por uno mismo,
tanto que hasta nos parecen irreales e inentendibles todos aquellos años de convivencia
con nuestras mentes perturbadas, tantos años de soportarse a uno mismo. Y luego llegan
los reproches: ¿por qué no me di cuenta antes de que me odio? ¿Por qué no me eliminé
tiempo atrás?
Lo pensás varias veces, intentas encontrar algo por qué vivir, por qué quedarse:
las razones son tan frágiles como la convertibilidad y sos menos convincente que Fidel
Castro izando la bandera de los Estados Unidos. Querés morirte y tenés millones de
razones por las cuales hacerlo. Y sin embargo, todavía rogas por una sola razón para
quedarte. Una razón te salvaría, solo una sería suficiente. Y no la encontras, no porque
no sepas buscar, sino porque simplemente no hay. No existe la razón por la cual
debieras quedarte en este mundo.
¿Por tu familia? ¿Quedarte por tu familia? ¿Que los suicidas somos egoístas? Es
la gansada con menos sustento que escuché en toda mi vida. Empecemos a sacar un
poco de lógica de todo esto:
Uno no quiere vivir porque sufre, porque está triste. Entonces algún ser muy inteligente
(seguramente amigo o familiar) te dirá que todo el mundo te quiere, que todos te
aprecian, que no podes HACERLE ESO A TU FAMILIA.
Muy bien, recapitulemos: entonces uno tiene que vivir en pena porque no se le
puede hacer “eso” a la familia. ¿Eso? ¿HACER QUÉ?, me sigo preguntando yo, a
través de los años. ¿Hacer qué mierda? Si uno está enfermo debería elegir cómo y
cuándo curarse. Supongo que las personas con cáncer serían más felices si pudieran
extirparse la enfermedad. Pues bien, mi enfermedad es estar viva. Y codificando y
pasando en claro no me están dejando sacarme el cáncer de encima. Quieren que tenga
cáncer, porque no puedo hacerLES eso. ¿Eso? ¿No puedo qué cosa? ¿No puedo extirpar
mi dolor? ¿Debo vivir muriendo para que OTROS no sufran? ¿Tengo cara de
Jesucristo? ¿Tengo cara de tener ganas de aguantar mi pena para que otros no lloren
cinco minutos o cinco meses mi muerte y después continúen con sus vidas?
Entonces llámenme egoísta, pero no pienso soportar este dolor. La gente es tan
moralista, tan hipócrita. No entienden lo que se siente; no lo pueden entender porque la
depresión, la anorexia, la bulimia, llevan a la persona al extremo más límite. Te tortura,
te viola, te deshace adentro. Tus tripas, tu estómago, tu garganta, tu pecho, tu sexo.
Todo le pertenece a tu enfermedad: necesitás morirte porque sabés que no tenés nada
más que hacer en este mundo. Que te duele demasiado estar vivo; y que aunque seas
una excelente alumna, una hija adorable y una amiga incondicional, no tenés fuerzas
para seguir jugando esos papeles.
Te das cuenta que te pasaste la vida actuando: pensando que si te disfrazabas con
diferentes personalidades ibas a poder por fin tapar tu verdadero ser: el que quiere morir
porque no puede elegir otra cosa. No puede elegir otra cosa.
Pero, por favor, díganme si estoy errada. ¿Si ustedes estuvieran muriéndose de
dolor por alguna razón, no les gustaría acabar con ello? ¿O prefieren morirse de
sufrimiento lentamente y caer en una completamente evitable agonía a fin de no
molestar a terceros? Además, déjenme decirles: cuando hay dolor los demás dejan de
existir. No se piensa en nadie más, no se piensa siquiera en uno mismo: porque dejas de
existir como persona, pasas a ser simplemente un vegetal con ganas de suicidarse. No
más que eso. Tu fin último es planear un suicidio con clase, con estilo, para al menos,
no dejar todo ensangrentado. Los otros no existen: sos vos y la muerte. Son la muerte,
las pastillas, la soga, el balcón, la bañera, el secador de pelo, el maldito tren, lo que
fuera. Sos vos y tu muerte, más próxima que nunca. Y esta vez es claramente inevitable...´´
[Abzurdah]